D’où vient ce désir naissant,
Quand, dans les mots brûlants,
Montent la fièvre des cœurs impatients ?
Sève indolente s’écoule,
Encre tenace prise dans la glace,
Tout se tient, rien ne s’écroule.
Gravé dans le marbre, rien ne s’efface.
Portée au pinacle, la Poésie
Met nos corps au pilori.
Rassasiés de phrases et d’images
Fait l’effet après d’un mirage.
Le brasier turgescent attend,
Sous-jacent, réclamant
De fondre dans l’instant
Pour libérer les pénitents.
(21/08/2020)
Bleugris 