Arrivent des nuits où, souvent,
Me vient l’envie
D’écrire de la Poésie,
Et ce peut être un Bien.
Sommeil ne venant,
N’attend pas le soleil levant,
L ‘encrier crie famine,
Demande quelque sentiment.
Chercher des réponses
A d’innombrables attentes,
Sans que pour cela,
Tout ne tombe à plat.
Sont des messages autant à toi
Qu’à ceux qui n’aiment pas.
S’affichent dans une vie,
Sans trouble, sans mépris.
Sont fragments de vie,
Contours du jour et de la nuit,
Idéaux dans le commun ennui,
Gammes d’un monde sans bruit.
Oui, le calme obscur est propice
A embellir ce monde
Jonché d’immondices,
Important d’y donner des indices.
Oui, les poèmes sont des jeux
Dont les tours n’ont rien de malheureux.
Ils s’inspirent des vies qui viennent à eux
Et confortent les miséreux.
C’est une liberté qui s’affirme
Au-delà des simples rimes
Par laquelle vérités et beautés priment,
Sans rien qui ne les domine.
Oui, la Poésie est utile
Autant que le travail que j’estime.
Se démarque et, parfois, sublime une pensée
D’un monde dépassé.
Emmanuel Boujet (4/12/2023)
